Весна, не надо, не спеши –
Не проливайся ливнем в лето!
Ведь ты была так долго где-то,
Оставив Землю без души…
А я не мог ее согреть,
И в окнах спящего рассвета
Так мало отражалось света,
Лишь неба мрачно стыла медь.
И весь промерзший небосвод
Однообразен был до скуки,
И в этой белой, зимней мУке
Весна, казалось, не придет.
Я открывал пошире дверь
И зажигал над ночью свечи,
Чтобы приблизить время встречи…
И отодвинуть срок потерь.
Зима не стала мне родней,
Зиме был повод разозлиться –
Свою любовь — мою синицу
Я не менял на снегирей.
Так долго сердце жег мороз,
Так долго пели зло метели,
Но я дождался… и капели
Смешались с солью моих слез.
Не уходи… какой ценой
Вернул я мир тепла и света! -
Чтобы опять моя планета
Пропахла Солнцем и весной.
Я откупился от зимы –
Я счастье выпустил на волю…
Лети, синичка… что я стОю,
На самом деле, без весны…


© Copyright: Сказоч-Ник, 2008

Связка ключей на ладони… брелок,
Нет, ни звонить, ни стучаться не надо,
Просто возьми… вдруг найдется предлог –
Ливень на улице… пик снегопада?
Да, в коридоре всегда полумрак,
Светится лампочка здесь в полнакала…
В общем-то, можешь придти просто так
Если соскучилась или устала.
Женщина? Вряд ли… я буду один –
Книги, стихи или звезды с балкона,
А может, поймаю на “Ретро…”Teach In ”
И не услышу, что ты уже дома…
Нет, я не сплю, это часто вот так
Я закрываюсь глазами от мира,
Просто как вечер — в душе кавардак,
И тишина,… и пустая квартира…
Форточку? Жарко? Ах, да… накурил;
Ты извини меня, больше не буду…
Встретить кого-нибудь, чтоб полюбил?
... может и встречу,… если забуду.
Ты же замерзла! И пальцы как лед!
Вот я растяпа… горячего чаю?
С сушками хочешь? И липовый мед?
Ну, скажем так... я немного скучаю…
Слушай, да я растерялся почти –
Не предложил тебе даже раздеться!
Как ты вошла? Я оставил ключи?
И подошли? … а ведь были от сердца…

© Copyright: Сказоч-Ник, 2006

Я хочу на Арбат, у меня там дела –
Там художник рисует портреты,
Угощу сигаретой, спрошу: Старина,
А ты сколько берешь за советы?
У меня есть картина, и нет ей цены,
Впрочем, мне далеко до эстета –
В этом месте, где сердце, обрывком струны
Нарисована девушка эта.
Мне ее рисовать — лишь закрою глаза,
И, как будто, из лопнувшей вены
Проливается краска на ткани холста
Хрупким счастьем единственной темы.
Черным цветом ресниц, черным цветом волос,
Голубыми зарницами взгляда,
И закатами губ, чтоб опять не спалось –
Да мне, собственно, это и надо!
Я всю ночь говорю ей простые слова,
И улыбку в ответ получаю,
А вот если ее срисовать для меня,
Может быть, я ее повстречаю?
А художник докурит, качнув головой,
Усмехнется и скажет: А знаешь…
Не найти среди красок такой голубой –
Не бывает ее, понимаешь?
И закатного Солнца на губы сыскать –
Дожидаться придется годами…
Будешь снова ночами ее рисовать
Болью сердца — своими стихами.
И добавит вдогонку: Да ты не горюй!
Я встречался с таким и, похоже,
Если ночью приснился ее поцелуй –
Значит, ищет она тебя тоже!
Я еще поброжу по Арбату-реке,
Здесь и осень мне кажется тише…
Буду думать о том, что, наверно, к тебе
С каждым шагом я ближе и ближе…


© Copyright: Сказоч-Ник, 2008

Что себе ты оставила?
Что терять было жаль?
Ведь не все же расплавила
Без остатка печаль.
Все равно же цепляется
Память жадно за дни,
Что тебе вспоминается
Если больно в груди?
Ну, допустим, что голоса
Ты забыть не смогла,
И пружинистость волоса,
Что под пальцы легла.
Были губы горячими…
Не запомнила их?
Ты спроси — а не трачу ли
Губы я на других?
И глаза мои синие
Было просто забыть?
А виски, в белом инее,
Удалось разлюбить?
Мне бы знать приблизительно
Что в тебе сбереглось –
Все не так бы мучительно
Мне на свете жилось.
Как бы с памятью справиться?
Представляешь, дела! –
За мгновенье удавится,
Что со мной ты была!
Ну, оставила б самое…
Вот как ты обо мне,
А она же, упрямая,
Помнит все о тебе…


© Copyright: Сказоч-Ник, 2006

Лето в разгаре, а листья уже пожелтели,
Первые листья, уставшие ждать тишины,
Крылья бы им, и они бы тогда улетели
В дальние страны, где долгие зимние сны.
Я бы за ними..., мне выспаться хочется тоже -
Только во снах становлюсь я на время собой,
Но возвращаюсь обратно, где всё непохоже,
Где всё не так в этой жизни, и где я чужой.
Плачут рассветы холодной росою на травы,
Трогает осень ночами поверхности вод,
Там, за дождями поймём мы как были неправы
По отношению к тем, кто нас любит и ждёт.
Мне бы напиться дождями, умыться росою,
Смыв с себя пепел чужих и взаимных обид,
Только вот знаю, что там, над моей головою,
Может быть кто и поверит, но вряд ли простит.
Ветер сдувает с ладони песчинками годы,
Сфинксы молчат, и бездонно молчанье веков,
Где-то за будущим эхом слепой непогоды
Прячется голос моих не озвученных слов.
Я бы сейчас мог бы выкрикнуть это сильнее,
Только зачем, если хочется стать тишиной,
И прошептать: люди..., будьте друг к другу добрее,
Будьте с другими такими, как сами с собой...

© Copyright: Сказоч-Ник, 2009

Разбавлен вечер чёрным чаем
И ходом мыслей по прямой,
И выдох будто бы случаен:
- Ты мой...
В окно слепое бьётся ветка,
Звенит закатом высота,
Тобой не запертая клетка
Пуста...
Вспорхнуло сердце певчей птицей
За горизонт, за склоны крыш.
Ты мне всё то, что не случится,
Простишь?
И пусть бессмысленно круженье
Как во спасенье благо — ложь,
Моё к тебе невозвращенье
Поймёшь?..
Контракты с жизнью на разлуку,
Где мелким шрифтом: "врозь нельзя!"
Весь мир в протянутую руку:
- Друзья?..
И где ответ, чего бы ради
Терпеть всё это столько лет?
Чуть слышный шорох в листопаде:
- Привет...
Споткнёмся вновь на ровном месте,
И всё былое — как вода...
Я отзовусь: — Мы будем вместе.
Всегда...

В соавторстве с Сказоч-Ник
                     
© Copyright: Неждана Юрьева, 2009

Ты однажды проснёшься моей,
Потревоженная листопадом,
И наверно не будет родней
Ничего, чем дыхание рядом.
Улыбнёшься в осенний рассвет,
Тронешь пальчиком край одеяла…
“А счастливее меня нет!” –
Ты вчера мне в плечо прошептала.
И ещё, прижимаясь щекой,
Промурлыкала кошкой — колючий!
Вот скажи, почему ты такой…
Почему ты такой самый лучший?
Я улыбку губами ловил,
И доверчивую обнимая,
В твои волосы всё говорил:
Ну, скажи, почему ты такая…?!
Может, осень некстати пришла,
Может, лето не в срок попрощалось,
Но однажды меня ты нашла,
Или просто сама отыскалась…
…А наутро густой листопад
Ломким золотом выстлал планету,
Я проснулся минуту назад,
Я из пачки достал сигарету…
Всё, что с нами случится вчера,
Мы ведь завтра напишем с тобою?
…Я хочу, чтобы ты с сентября
Согласилась моей стать женою.


© Copyright: Сказоч-Ник, 2008

Им никто не сказал, что по-сути они — все художники,
Каждым шагом своим, словно краской, касаясь холста,
(И на первый — второй: эти веруют, эти — безбожники),
Мажут кистью — судьбой по прозрачному лику Христа.
Им никто не сказал, что цвета — это, в общем-то, главное,
Чем светлее и ярче, тем больше на свете весны,
А у чёрных глубин и в зрачках что-то больно-печальное...
То, что лечат вершины восторгом своей белизны.
Все поступки и мысли — основа как белое/чёрное,
Интонации слов — это ноты и полутона -
Добродушное, милое, злобное, глупое, вздорное
На холсте Человечество пишет свои имена.
Этот любит оранжевый цвет и с утра улыбается,
Этот будет грустить, наблюдая за серым дождём,
А кому-то, на синее глядя, наивно мечтается,
Что все беды на свете мы всё-таки переживём.
Здесь, под сердцем, у них и мольберт, и палитра, и кисточка,
Просто нужно понять, что художник не кто-то другой,
И пускай жизнь обычно непрочная тонкая ниточка,
Но, бывает, ложится на холст словно луч золотой.
Я и сам умудрялся творить только чёрным по светлому,
И разбрызгивать грязные пятна на чей-то эскиз,
Мне успеть бы теперь  к своему отпечатку портретному
Лучик солнца найти, не роняя ни капельки вниз...

© Copyright: Сказоч-Ник, 2009

Ну, вот еще одна невольная потеря –
Я из обоймы выщелкаю год,
Прикину мысленно (особенно не веря):
Из фронта лет моих остался только взвод?
Конечно, я с надеждой округляю,
И загибаю палец вместо двух,
И снова памятью из прошлого стреляю,
Минуты пересчитывая вслух.
Конечно, я так малодушно трушу,
Вычеркивая с после “шестьдесят”,
И уповаю — может мою душу
Забрать наверх не очень-то спешат?
Так монотонно машут крылья стрелок,
Щелчки секунд роняет высота,
Мне совесть не прощает больше сделок,
И чаще обжигает красота…
Я не варю питье из белладонны,
Нет, мне не нужен этот сладкий яд,
Мне лишь твои глаза всегда бездонны,
И лишь с тобою губы говорят.
Я понимаю всё — до самой крошки,
Осталась половина половин,
Не потому ли страшно мне немножко?
Не потому ли я в душе один?
А время беспощадно атакует,
И выпивают годы зеркала,
И по стеклу сползает и бликует
Вспотевших окон пресная слеза…
Я вглядываюсь в полосы скольжений,
Я эту жизнь лишь начал понимать,
А знаешь, как мне наших отношений
До слез, на небе будет не хватать…?


© Copyright: Сказоч-Ник, 2008