Ты смеешься и долго целуешь мои глаза…
Нас бы не было, веришь? Если бы только не случай…
Я тогда оказалась сильной и очень живучей
перед собственным ветром, который меня пронзал
и клеймил одиночеством с радостью палача.
Я стальным ледоколом безумно вгрызалась в дельту
на запястьях… реки /оговорка почти по Фрейду/,
даже в щепки разбила безмолвствующий причал
и в оттенок «циан» перекрасила паруса,
утопила весь ром, продала рабов на галеры!..
Но твои океаны наполнили до предела
и спасли даже то, что не нужно уже спасать
от портовых борделей и от сердечной цинги,
от нечистой команды и от морского похмелья…
Наши прошлые кормчие — крошками на постели.
Те, кто будут еще — как созвездия далеки.
Чайки хором терзают невинность и сон лагун,
и твой запах уносят за линию горизонта.
Так, наверное, пахнут каштаны весной в Вермонте…
Я ведь чуть сумасшедшая… Я и туда могу!
Это счастье морское, соленое, как миндаль…
Старики говорят, оно снова вернется в море.
Мы с тобой будем громко, отчаянно с ними спорить,
а потом завернемся в упавшую с солнца ткань
золотого загара. И молча смотреть нельзя
в это небо, как в воду, разбавленную надеждой,
где я вижу тебя у зеленого побережья –
ты смеешься и долго целуешь мои глаза…

© Copyright: Велма, 2010

Город ждет… Неприкаянный хищник, арктический волк,
Выживающий страхом… В прицеле погашенных окон
Отражаются лишь «габариты». И праздничный смог
Оплетает его в свой кристальный неоновый кокон.

Мы не лучше. Мы сами размыли границы миров.
Мы привыкли к коктейлям, огням и постелям из шелка…
И детеныши наши не ведают запах лесов…
Но следят за добычей глазами полярного волка.

Город ждет, как бродяга рассвет, и гудит в проводах,
Чтобы утром заштопать, замыть, зализать свои раны…
Мы останемся здесь. Потому что в других городах
Есть такое же счастье и точно такие же драмы.

Слишком хочется город осыпать своим серебром…
Разметаться по улицам, как по натянутым струнам…
И на крышах домов понимать с сожаленьем о том,
Что его, как и нас, покрывают и шрамы, и руны…

Город ждет. Через несколько лет нас забудут мосты…
Мы идем в «н и к у д а». Так под воду ушли континенты…
Это рушится слово «любовь» на изломе зимы,
Превращая тебя и меня в городские легенды…

© Copyright: Велма, 2009

     Тебе...

Ставь запятую там, где ты хочешь меня –
казнь или милость? Рай вместо шалаша?
Я разбиваюсь о глянец чужого дня
вдребезги! Жаль... Буду теперь не спеша
пить твое «кьянти». Или добавить мышьяк?
Так чтобы сразу! Не дожидаясь утрА...
Ведь умереть молодой можно только так –
вздрогнув от счастья в теплых твоих руках.
Куришь в постели. Здесь, в беспощадном дыму,
все мои рифмы /даже которых нет/.
Пальцы запутались в строках… И тишину
рвут на клочки твои стоны! Сегодня мне
ты посвятишь каждый вздох… На пределе чувств
громкость моя!.. Будем вместе считать грехи.
Ты — мой предлог, мой зной, мой вишневый вкус!
/нет, я не мастер, чтобы писать стихи.../
Поздно навешивать ценники на «любовь».
К чёрту мораль! Мне рамки ее тесны.
/Пусть недостойна небес после этих слов/

Я остаюсь... на пике твоей весны...


© Copyright: Велма, 2009

Перестань намекать на постель -
Ведь проблем не решают объятьем.
Я сегодня надену Шанель –
Буду в маленьком черном платье.

Хватит «гнать» романтичную чушь.
Видишь, лед уже в виски растаял?
Ах, какая нестойкая тушь…
Только плакать у нас — против правил.

Где ты ангелов видел с тату?
С интеллектом таким аморальным?
Так старался, а выбрал не ту…
Что ж бывает… не все идеальны.

Шпилька — больше, чем просто каблук…
Это высь! И стремление к звездам!..
И давай обойдемся без рук,
Ведь — увы — приручать меня поздно…

Лучше битва, чем мир взаперти.
Это тайна всех маленьких женщин:
Из двух зол, что стоят на пути,
Выбрать то, что покажется меньшим.

Стоп! — не чокаясь, выпьем до дна
За любовь! / а сквозь зубы «Проклятье!»…/

Беззащитна. И этим сильна.
В этом маленьком черном платье.
© Copyright: Велма, 2008